El día que murió Elvis yo había quedado con ella en los relojes de La Concha. Venía de atravesar Francia, desde Le Havre, donde me dejó el barco de vuelta a casa desde Wexford, en el sur de Irlanda. Primero a dedo y luego en la seguridad de un tren, después de una mala experiencia … Sigue leyendo EL DÍA QUE MURIÓ ELVIS
Autor: Carlos Herrán
1971
En 1971, el niño despertó sobre una colina en ruinas y miró al horizonte. Aquella mirada conecta con la que ahora le devuelve su ser mayor en el cincuentenario de aquel año de descubrimiento.
VESTIDA DE MARRÓN
Un pedazo de tela teñido de marrón oscuro: extraño color para un vestido de verano de mujer. Aquel cubría con extraña perfección a la hermosa modelo del escaparate. Desde el otro lado del cristal, su trabajo era detener al viandante primero, luego ofrecerle una conversación sin palabras que podía llegar hasta donde este quisiera. Insinuar, … Sigue leyendo VESTIDA DE MARRÓN
LA CERTEZA (Final de viaje)
La biografía de un cantante desaparecido trágicamente remueve sentimientos y desata la competición por publicarla.
LA ESTELA
Un hombre cambia de barrio por enésima vez. Esta mudanza coincide con el primer confinamiento de la pandemia.
POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS
Relato de pancordia (de pandemia y concordia) Gabriel Oleza, 48 años, concejal de izquierda en un pueblo de extrarradio con votantes de derechas, se alegra, “como todos”, de que el párroco de Santa Eulalia, Don Daniel, haya salido bien y que esté de vuelta en el “estupendo piso” en el que vive, después de dos … Sigue leyendo POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS
ALMA
ALMA Preguntas y preguntas hasta que se encuentre una vacuna. Es el único ejercicio que puedo hacer, pues el editor me ha dejado confinado en casa, entregado al periodismo digital. No se arriesga a mandarme al frente, a cualquiera de los muchos que han surgido, desde los que se planta batalla a la epidemia. Sabe … Sigue leyendo ALMA
YO ACUSO
Ha cerrado la librería, mi librería, la del pueblo donde vivo ahora, que se dice pueblo pero que en la práctica se ha plegado como el alumno más avanzado, y también el más pelota, a su condición de suburbio rico repoblado por los expulsados de la ciudad que encontraron aquí el paraíso para criar … Sigue leyendo YO ACUSO
REBAJAS EN LA ACERA
Diciembre, enero: todo se empalma con la naturalidad más bestia, sin derecho a reflexión, piensa al enfilar la curva de entrada en la autopista, de vuelta a casa el primer día laborable del año, cuando aún hay gente de vacaciones en la oficina. “Diciembre, otra vez”, pronuncia en su cabeza cada año, cuando se … Sigue leyendo REBAJAS EN LA ACERA
PRIMERA CANCIÓN (LAS CHICAS SON MUJERES)
UN ADIÓS AL VERANO El verano se escapaba sin remedio. Expulsado del paraíso, el adolescente se refugió por vez primera en las nubes. Asir lo intangible, detener el instante, explicarse el mundo elevado que se anunciaba y que aquella tarde de últimos de agosto se concentraba en la primera cima inconquistable con nombre de mujer, … Sigue leyendo PRIMERA CANCIÓN (LAS CHICAS SON MUJERES)
